夕阳的最后一抹余晖正巧勾勒出他的轮廓。那是一位绅士，穿着一身剪裁得体的浅色旅行西装，领口系着一条随意的丝质领巾。他看起来有些风尘仆仆，却丝毫不减其优雅。他手里拄着一根手杖，但真正让我目光凝固的，是他脸上的那两撇标志性的、修剪得一丝不苟的八字胡。

我的大脑瞬间一片空白。我在报纸的插画上、在那些从维也纳传来的乐谱封面上，见过这张脸无数次。那双眼睛，此刻正带着惊奇与欣赏，温和地注视着我——一个乡下姑娘。

不可能。他怎么会在这里？在这个被世界遗忘的角落？

我的呼吸停滞了，血液仿佛瞬间涌向了心脏，然后又骤然退去，让我的指尖冰凉。我能听见自己心跳的声音，一声，又一声，沉重得像是要敲碎我的肋骨。

天啊，是小约翰·施特劳斯！

我的心脏几乎要从喉咙里跳出来，血液在耳边轰鸣作响。我张了张嘴，却发现自己发不出任何声音，只能像个傻瓜一样站在原地，紧紧攥着我的裙边。

他见我这副惊慌失措的模样，脸上露出一丝歉意的微笑，那两撇标志性的胡子也随之生动起来。他向前走了两步，放缓了语速，用一种带着明显德语口音的、有些生涩的意大利语说道：“Scusi, signorina. 我……我不是坏人。我只是……你的音乐……”他似乎在寻找合适的词汇，最后有些无奈地笑了笑，“你的旋律，太美了。我从未听过。”

他的声音像他笔下那些悠扬的华尔兹一样，带着一种安抚人心的魔力。我终于找回了自己的呼吸，脸颊烫得厉害，几乎能感觉到热气蒸腾。

“Maestro Strauss…真的是您吗？”我的声音细若蚊蚋，带着一丝连自己都未曾察觉的颤抖。

他优雅地微微颔首，眼中闪烁着温和的光芒。“正是在下。不过在这里，我只是一个迷路的旅人，约翰。”他顿了顿，用期待的眼神看着我，“还未请教小姐的芳名？”

“罗莎。”我低声回答，羞赧地垂下眼帘，不敢与他对视，心脏却因为他刚刚那句“约翰”而狂跳不止。这感觉太不真实了，仿佛我闯入了一个只存在于乐谱扉页上的梦境。

“罗莎，”他轻声重复着我的名字，仿佛在品味这个词的音节，“一个和你的歌声一样美丽的名字。罗莎，你刚才哼唱的曲子，是这里的民歌吗？它充满了……一种我无法形容的生命力。”

“不，先生，”我摇了摇头，更加不好意思了，“我……我只是在花园里待得久了，它自己……自己就冒出来了。是我胡乱哼的。”

“胡乱哼的？”他的眼睛蓦地一亮，那里面充满了纯粹的、属于音乐家的狂喜与好奇，“不，不，亲爱的小姐，那绝不是胡乱哼的！那是一个完整、优美、充满了天才火花的主题！”

他的赞美来得如此直接而热烈，让我有些不知所措。

他似乎也意识到了自己的失态，稍微收敛了情绪，但那份兴奋依然清晰可见。他看了一眼天色，又看了看通往村庄的小路，一个念头显然在他脑中形成。

“你看，天色已晚，而我因为你的音乐，感觉灵感和口渴一并涌了上来。”他露出一个极具魅力的、略带请求的笑容，“我听说村口有一家小酒馆，你愿意赏光，允许我为你点一杯柠檬水，然后……我们再多聊聊你的音乐吗？”

我的大脑甚至来不及思考，嘴巴已经替我做出了回答：“我……我愿意，先生。”

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